Наше солнце погасло...
Никто не вспомнит твои привычки...
Ты пахнешь хвоей и пчелиным воском...
Ты не поймешь и зальешься смехом...
Такие как он никогда не плачут...
Такое небо... Такие луны...
Стоп. Перемотаем пленку. И начнем играть сначала...
Ну, тихо. Тише-тише-тише...
Ты научился писать о разлуке...
Я забыт на последней твоей планете...
Ты случилась. И поделать с этим...
В моем городе пятые сутки царит зима...
Запах кофе, яблок... и немножечко...
Мысли как птичьи стаи...
Соленый вкус вчерашних слез...
Позабытый мотив... и до дрожи в руках...
Я хотела бы встретиться с Вами (с тобой...) и остаться...
Мир растворился. Мир исчез...
«Так ли, моя милая?» Не так...
Целуя в лоб, не претендуй на личный рай...
Спасибо за этот финальный аккорд...
Ты сегодня от меня не улетишь...
Я устала. Я попросту очень устала...
Где-то там, за правым плечом...
Мы дети книг и отроки Сети...
Наше солнце погасло. И даже почти остыло.
Мы еще не умеем, влюбившись, "любить до гроба".
Потому эта осень - не время сшивать разрывы.
Время рвать до конца. Или ждать окончанья года.
Посмотри-ка на нас. Мы лишь то, что с проемов окон
Срисовали родные и близкие (или просто
Нам знакомые) люди. Мы трещины и пустоты
В формах чистой души. Мы не прыгаем выше роста,
Не рискуем. И это, наверное, очень мудро.
Мы приходим в дома, где всегда тишина и холод,
Где сливаются в общую массу день, ночь и утро,
Где не важно насколько ты стар и насколько молод...
Наше солнце погасло. И мы не нужны друг другу,
Не важны и не дороги. Просто случилось лето.
Лето-осень-зима и так далее. И по кругу.
А, быть может, свободой зовется как раз все это?
Никто не вспомнит твои привычки,
Твои улыбки, твои печали.
Твою столь ори-ги-нальную личность
И сердце из облаков и стали.
Ты станешь просто усталой стервой,
На жизнь прейскуранты заучишь твердо,
Ты станешь жесткой и вечно первой,
И слишком строгой, и слишком гордой.
Тетради покроются черной пылью -
Забросишь свои неземные песни,
А ведь у тебя раньше были крылья,
Но ты предпочла им банальность лестниц.
Себя не узнаешь на школьном фото:
"Вот это вот чучело с синей гривой?!".
А я до сих пор храню твои ноты,
Стихи и письма "Моей любимой".
Теперь ты не вспомнишь, что вместе были,
Друг в друге искали все чудо сказки,
И нас осуждали, и нас любили,
Враги и друзья в нашем школьном царстве.
А мы целовались под колким снегом,
И я тихонько тобой любовалась...
Но кроме глаз цвета зимнего неба
От той тебя ничего не осталось.
Ты пахнешь хвоей и пчелиным воском,
Грибными дождями и летним утром,
Ты знаешь, с тобой невозможно просто.
Ты юность и свет, ты живая мудрость.
Моя?.. Не моя?.. Но давно родная.
Никто никогда не придет к ответу:
Откуда ты здесь, в этом мире мая
(От "маяться")? Ты, яркий символ лета?
И, знаешь, за гранью всех наших teenов
Мы обе поймем может быть (быть может...),
Откуда такая любовь и сила,
И нежность, и счастье. Почти до дрожи...
Ты пахнешь осенним густым туманом,
Морозом и ветром, и первым снегом.
И нам расставаться, конечно, рано,
И это, конечно, уже победа.
Ты не поймешь и зальешься смехом.
Я не спрошу, что спросить хотела.
"Ну, до свиданьях. Прощай. Помехи", -
Тканью по трубке шуршу. Нет дела
Мне до твоих "он меня не любит".
Господи, дура осталась дурой -
Мне не нужны адвокаты, судьи.
Утро у бога вновь вышло хмурым...
Просто все это почти печально.
Я не умею любить без смысла.
И не хочу. С легким вкусом стали
Дым сигаретный и крепкий виски.
Ты бы сказала, что я спиваюсь.
Я бы ответила: "Все мы люди".
Элементарно: идя по краю
Бездны, не думают о простуде.
Ангел с глазами исчадья ада...
Нет, не тебе мои видеть слезы.
Ты не звонишь. Ну и пусть. Не надо.
Завтра к не... к счастию будет поздно.
Такие как он никогда не плачут,
Такие как он ни во что не верят,
Стреляют нечасто и наудачу,
Но знают и чуют волненье зверя.
Я окна открою и будет лето,
Ночной перелет комариной стаи.
А он не придет. У него ведь кредо,
Он книг о любви, увы, не читает.
Немые вопросы, ответы рыбьи -
Без звука, а так - в жестах рук и взглядах.
Как в старой песне, спою "Мейн либе...".
И он поймет. И полночным градом
Отметит этот триумф природа
(За что? Он охотник. А я девчонка...).
Не будет вечной любви до гроба,
А будет странность и будет тонкость
Жемчужной кожи в прожилках синих,
И нежность - до крика, почти до боли,
Божественность тел в совершенстве линий
От лунного света. И привкус соли
На темных губах. Караван рассветов,
Немного печали, немного счастья,
Багряный узор полуночных меток,
Как след хоть минутной, но все же власти.
Что дальше? А дальше наcтупит осень,
Мы будем ломать тонкий лед на лужах.
"Зачем он тебе?" - меня кто-то спросит,
Отвечу: "Мне больше никто не нужен."
Такое небо... Такие луны...
Усталый вздох твой ловя губами,
Я с негой томной ласкаю струны,
Играя все, что случилось с нами.
А было много... Нет, было мало
Таких вот встреч в стиле древних песен.
Тебе идет стиль Прекрасной Дамы,
А мне... шута. Мир банально тесен
Раз вместе мы. Вот такое чудо.
А что там дальше? Молчат пророки.
Что ж, к черту всех их, и будь что будет.
Любовь без края, любовь без срока...
Такая ночь... И такие звезды.
За гранью яви летим к рассвету.
Еще так рано. Уже так поздно.
Твои вопросы. Мои ответы.
Стоп. Перемотаем пленку. И начнем играть сначала.
Что там было? Завтрак, море, солнце и ваниль.
Хитрый взгляд. Прикосновенье. Что же я тогда сказала?..
Что-то вроде: "Ваш акцент, на мой вкус, очень мил".
Два на семь. Четыре. Десять. Две недели белой соли
На губах. И звуки, руки, утопающий закат.
Умирает слово гордость, лезет в петлю слово воля.
Вплоть до черепной коробки ваша, мой маркиз Де Сад.
В реверансах (как учтиво), будто бы назад столетье
Пролетело. Боже, боже, век серебряный опять.
Поэтичность, нелогичность - вот что этот бред отметит,
Страсть под черным шелком неба... Да, мне есть что вспоминать.
Было... Волны гонят в море змеи лент - с волос сорвались,
Черный-красный. Мулен Ружа упоительный контраст.
Стоп. Нет-нет, я вас не знаю. Вы, как видно, обознались.
Это что? Да так, подарок. Перстень. Жизненный баласт.
Самолет железной птицей прочь уносит мое тело
(Только тело, душу позже мне придется забирать).
Ах, отстаньте! Это глупость. Это все не ваше дело.
Было - не было... Все к черту на куличики послать!
Ну, тихо. Тише-тише-тише...
Один лишь ты, влюбленный в осень,
Так горько плачешь, а по крышам
Рыдает дождь. Тебе приносит
Холодный ветер нежность строчки:
"Я за тебя умру, родная".
Письмо на тоненьком листочке.
Кленовом. Ни конца, ни края
Не видно этому волненью.
Игру на тему "Кошки-мышки"
Продолжим. Странное стремленье
Стать хоть кому-то просто ближе.
Ты одинокий. Ты усталый.
Ты верный, нежный... Мне немилый.
Стремясь большое видеть в малом,
Ты тратишь жизнь. Ты тратишь силы.
Мой ангел, больше не летаешь.
Упали крылья, стало серым
Вокруг все. Журавлиной стае
Ты смотришь вслед. С тоской и верой.
Осенний принц. Осенний нищий.
Всегда один, всегда со мною.
Ну, тихо. Тише-тише-тише.
Я слез твоих, увы, не стою.
Ты научился писать о разлуке,
Я научилась не думать о правде.
Просто друг друга сжимая руки,
Мы изменились. Молчи, не надо.
Где-то еще ярко светит солнце,
Где-то еще расцветают розы.
Только... что завтра в душе проснется?
Знаешь, уйти ведь пока не поздно.
"Красное. Черное. Тихий шепот.
Прошлый успех постаревшей стервы
И куртизанки", - твой новый опыт
Графоимения. С треском нервы
Рвуться, являя простое чувство.
Или бесчувственность. Что ты скажешь?
Правда - ведь это почти искусство...
Впрочем, о чем я, ты лжец со стажем.
Я приходила незванной гостьей.
И ухожу, не захлопнув двери.
Ты научился писать о злости.
Я научилась играть трагедьи.
Я забыт на последней твоей планете,
Оттого, что так не похож на розу.
Я мечтал, что ты за меня в ответе.
Просто думал, что может еще не поздно...
Над гранитом серым тоскует небо.
Я смотрю в него. Может быть, ты тоже?..
И в моей душе еще живо лето,
Но уже и часу прожить не сможет.
Кто бы знал, что на крыше ужасно скользко.
Это странно, еще ведь отнюдь не минус.
Я бы прыгнул. Без страха. Но только... только...
Это все уже было. А может, снилось.
От последней рюмки до первой дозы,
Один вздох, одно слово на букву... К черту!
И о чем я, уже безнадежно поздно...
«Морг больницы двенадцать. Восьмая полка».
Ты случилась. И поделать с этим
Ничего (совсем...) уже нельзя.
Ветер губы трещинками метит
(Символ власти-страсти ноября).
За окном мелькают чьи-то лица.
А перед глазами ты одна.
Я вяжу на деревянных спицах
Нашу жизнь. Разломанный гранат
Сердца истекает ярким соком
С привкусом полыни и зимы.
Я должна сказать тебе о многом.
Ты же мне - о близости весны.
«Здравствуй - здавствуй» - будней плавный холод
(Помнишь, может, время у Дали).
Я, наверно, просто слишком молод.
Зачеркнем. Я молода... Твои
Руки пахнут мятой и лимоном.
Я... все так... но только пол не тот.
Ты представь меня пажом. Garcon-ом.
(Мальчиком французским...). Подойдет?
Ты случилась. Город, впавший в кому,
Почему-то светел до сих пор.
Я случи... лась (полувздохом, стоном),
Как ноктюрн Шопена ре-минор.
В моем городе пятые сутки царит зима,
В моем городе пятые сутки лежат снега.
Мы давно разучились жить много недель без сна
(Нас на сон не хватало). Снег в пальцах - уже вода.
И синица в руке почему-то приносит грусть.
Ты мне скажешь: «Зима». Я отвечу: «Да нет... Хандра», -
Процитирую классика. Просто все: не вернуть
Первых чувств, первых слов. Ты же помнишь, как мы с утра
Улыбались друг другу... Смотри на меня, смотри
И попробуй как раньше? Ну что? Вот и я о том.
А в гостиной, в углу, так печально один стоит
Мне когда-то тобою подаренный желтый слон...
Сероглазое небо за окнами дарит свет,
Но уже не такой, как бывало, а в цвет глазам.
И, наверное, ровно пять суток нас прежних нет.
Юбилей... Подари мне одну из волшебных стран
Твоих сказок!.. Ах, да. Ведь пропали талант и страсть
К выражению чуда. Печально... И мы вдвоем
В одиночество так же боимся еще попасть,
Но уже не боимся другого оставить в нем.
Запах кофе, яблок... и немножечко
Еще юной, вдруг открытой нежности
(Ты не смейся, а попробуй ложечкой
И почувствуй этот привкус свежести...).
Целоваться... долго и восторженно
(До щекотки в солнечном сплетении).
Сколько в жизни счастия положено?
Я боюсь... А вдруг не хватит времени?
Это крылья: выстрелить без промаха -
Полюбить (банально, но ведь истина) -
И взаимно... Чувства пахнут порохом
И ванилью. Просто... но таинственно
Это все. А на щеке волнуются
Вдох и выдох твоего дыхания.
Мы идем. Заснеженные улицы
Вдохновляют робкие признания
Стать смелее. Пей меня до донышка,
Как глинтвейн холодным зимним вечером.
Я твоя... Аврора. Или Золушка.
Юная влюбившаяся женщина...
Мысли как птичьи стаи...
Я вас спросить хотела:
Сможет ли бросить Кая
Снежная королева?
Статуя из печали,
Льда и сухого ветра...
Вы меня плохо знали,
Я просто так одета -
Маска. У вас ведь тоже?
Как и у всех. Что будет?..
Мой самолет отложен.
Чуть улыбаюсь - судьбы.
Сплю раз в четыре ночи -
Страшно забыться снами.
Пальцем вожу по строчкам
Сказок, не ставших явью.
А за рассветом - будни.
Ваш набираю номер.
Это все слишком трудно...
Это все слишком больно...
Четко пишу по краю
Жизни кусочком мела:
«Бросить не сможет Кая
Снежная королева».
Соленый вкус вчерашних слез
И бред, струящийся по венам...
Не бойся, просто мир замерз.
И разум с ним. Иду на смену
Себе вчерашней. Я была
Глупее на день, на день младше.
Сегодня вновь звучат слова,
Но во вчерашних меньше фальши.
Не уходи (изыди! прочь!),
Морозом пахнущая небыль.
Для нас двоих играет ночь
Ноктюрны северного неба.
Вот вам дневник. Вот вам портрет
(Одно и то же - мало сути).
Теперь на ты: во мне лишь снег
И сон. И море прочей мути.
Мы, впрочем, блИзки (снег-дожди
И сон-закат). Я помню что-то
Из прошлой жизни. Подожди!
Мы были вместе! Страсть до гроба!
В прихожей зеркало - одна
В нем отражаюсь - гордый профиль.
Нас рубит надвое зима...
И я ушла топиться в кофе.
Позабытый мотив... и до дрожи в руках -
Мой девочка-море и девочка-слезы.
Как всегда, этот сладкий, чуть вяжущий страх,
Что «не время» имеет значение «поздно»...».
Ты не слушай меня, я мелю чепуху.
Ведь бывает же. Чашка разбилась? На счастье.
Что шепчу? Просто песня, у всех на слуху -
Как всегда, о любви и сжигающей страсти.
Да, я плачу. Но это зима и вино.
Да, и пальцы дрожат. Просто холодно, в спину
Сильно дует... Со мною ты очень давно
И пора бы привыкнуть к слезам без причины...
Ведь, когда в твоем доме живет черный кот,
Спит в кровати твоей и ворует котлеты,
Забываешь навеки уже через год,
Фразу: «Черная кошка - плохая примета».
Время быстро идет, как сквозь пальцы - вода.
Все проходит. Но память, проклятая память...
Я тебе не смогу рассказать никогда,
Что, смотря на тебя, я ее вспоминаю.
И когда я тебе о любви говорю
(Не серьезно, как ей говорила, - играя),
Ты мне шепчешь: «И я тебя тоже люблю».
А она бы с улыбкой ответила: «Знаю»...
Я хотела бы встретиться с Вами (с тобой...) и остаться.
Я устала от сплетен и взглядов, от вечной дороги.
Мне не нужно свободы, ее диковатого танца.
Я хочу быть зависимой, маленькой. Встав на пороге,
Вашей тихой обители (книжно, но точно и честно)
Я скажу обо всем, что жило в неотправленных письмах.
И, конечно, неверным окажется время и место -
Стану вашей без спроса. Умрут, вновь появятся листья -
А я буду такой же - печальной влюбленной девчонкой
С вашим именем в клеточках будней. Конец и начало.
Карусель же продолжит вертеться. Печальны, но звонки
Будут песни. Стихами построив мосты и причалы,
Я останусь чужою для Вас, потому что - не чудо.
Я простая настолько, что вам покажусь недалекой.
Я хотела бы встретиться с вами. Но лучше не буду.
Отпустить и забыть. Что не сбудется, станет уроком.
Мир растворился. Мир исчез.
Остался стук дождя по крыше
И ты - все, что имеет вес,
Что нужно мне, родная. Слышишь?
Ведь люди... люди так глупы
И так подвержены сомненьям.
А смысл жизни - "я+ты" -
У всех один. Мы просто тени
Своих же чувств: из смеха в плач,
Из горя в радость... Разве мало
Для всех удач и неудач,
Для всех побед и всех провалов?
Я снова падаю. С вершин -
На дно. Но поднимаюсь. Снова.
И ты ловец моей души
С сачком из ласкового слова.
«Так ли, моя милая?». Не так.
Я устала быть чужими снами.
Жить чужими чувствами. Пустяк?
Может быть. За первыми снегами,
Позже, будет первая листва.
Я в тебя не научилась верить.
Но я научилась, я смогла
Выскрести из мифов и поверий.
То, в чем ты, сама не зная как,
Почему, предстала честной, чистой -
Искренней. И это ли не знак,
Что все будет? И снега, и листья,
Мудрость, глупость, святость и порок -
Все, что не сыграли, а прожили.
Так ли, моя милая? Свой срок
Чувству, колыбели и могиле.
Целуя в лоб, не претендуй на личный рай.
Я не хочу быть для неверных самой верной.
И в этот миг, когда в рыданьях бьется май,
Я ухожу. Приходят сразу мне на смену.
Мир также крутится. Сидим на колесе -
Быть может, чертовом, а, может быть, и божьем.
Не мне судить. Ведь я такая же как все.
Как все вокруг. Но знаешь, все же... все же... все же...
Сыграв со мной, сыграв на мне, сыграв меня,
Простись как будто бы любви здесь было место...
Я ухожу в закаты завтрашнего дня.
Я неверна. Такие вот дурные вести.
Спасибо за этот финальный аккорд.
А что оставалось? Звонки по субботам
И письма раз в месяц? А, может быть, в год?
Сменилась вся жизнь, как меняется мода.
Но я... я не стану топиться в пруду.
Я буду, поверь мне, такой же как прежде.
«Невинной и тонкой». Я даже смогу
Расстаться со всякой напрасной надеждой:
Чудить, ждать чудес может только дурак.
Блеснуть интеллектом - простая задача.
Спасибо, все правильно. Пусть будет так.
Но я почему-то тихонечко плачу.
И дело не в этом. Не в плаче. Но суть
До странности близко. Я буду пытаться
Молчать. Надо просто два раза вздохнуть
И станет чуть легче. Мне лишь восемнадцать.
Мне нужно прощать и прощаться. Часы
По сердцу сверять. Быть наивной девчонкой.
Но ты... ты та капелька летней росы,
Что кажется чудом небесным ребенку.
Ты сегодня от меня не улетишь,
Ведь над городом нелетная погода.
Сядь со мной на подоконник. Ах, малыш,
Как ты можешь быть столь легкой и свободной?
Научи меня, я тоже так хочу:
Улетать и никогда не возвращаться.
Не пугаться своих собственных причуд,
Быть как птица и сейчас, и через двадцать
Долгих лет... Малыш, я скверный ученик.
Потому что я простая и земная.
Мне останется твой тонкий нежный лик
На лазури быстро тающего мая.
Я тебя, своим дыханием согрев,
Отпущу на волю - грезить настоящим.
Я найду себе других невинных дев,
Чуть похожих на тебя, но не летящих...
Я устала. Я попросту очень устала
Обращать в свою веру тебя и других.
Безуспешно. Я миру не Бог и не Дьявол.
Я никто. Одиночество. Мысль и стих -
Все, что есть. А рыдать по ночам - это глупо.
Без сомненья. Прости. Темнота. Тишина.
Сколько мне остается? Лет сорок? Минута?
Я одна, дорогая, я вечно одна.
Моя вера... все в ней. И вся в ней. Ты послушай...
Нет, не слушай. Молчу. Между нами лишь шаг
И вселенная. Кто-то кому-то был нужен
Или нет? Будет так, как другие решат.
Где-то там, за правым плечом,
То ли ангел, а то ли ветер.
Научили б владеть мечом,
А не словом... На белом свете
Слишком много великой тьмы,
Над которой не властно слово.
И нет сказочной той страны,
Где все просто и честно. Снова
Не спасет от обид строка.
И беду не отгонит песня.
Мир кончается... Но пока
Жизнь не кончилась в поднебесье.
Бьют слова горячим ключом,
Превращают печали в пепел.
Где-то там, за правым плечом,
То ли ангел, а то ли ветер.
Мы дети книг и отроки Сети -
Из сказки в сказку. Жизнь - игра в героев
Легенд, романов, песен. Мы грустим,
Что мир реальный битвы не достоин
И смерти не достоин. Свет в глазах
Не нужен никому. И нам не верят.
О небе своем людям рассказав,
Не сможем объяснить, какие двери
Хотим открыть. И наш печальный крест -
Инаковость. Но, повзрослев, мы скроем
Тоску по чуду и немой протест.
Нет надобности в сказочных героях...
прочитали? оставьте свой отзыв на форуме пожалуйста